Porto Alegre

Porto Alegre, tuas ruas tem infinitas histórias

E em todas suas rotas, vejo o poeta e a poesia

O escrito e o escrevente, descrito nesta memória

Como o revoar das pombas, das torres da reitoria…

Quem me dera, seu eu fosse um filho de Veríssimo

Ou um neto de Quintana, bem que eu poderia ser

Para dar-te Porto Alegre, um verso muito ilustríssimo

E neles ilustrados as suas ruas, em seu lindo amanhecer…

Eu bem que poderia ser mais um ipê da Redenção

E num domingo de Brique, desfolhar-me na Bonifácio

Anunciando o outono, no final de mais um verão

Enfeitando de flores, as linhas deste meu prefácio…

E de lá iria com o vento, ou quem sabe ele eu seria

E assim eu correria pelo Guaíba, do Gasômetro à Ipanema

E assim atravessaria os morros da Glória até a Serraria

E em Porto Alegre eu me esparramaria, como um simples poema…

E minhas palavras chegariam até Moinhos de Vento

E passeariam pela Goethe até findar-se na Mariante

E esboçariam em palavras, este meu grande sentimento

Depositadas em rimas, como uma flor lapidada em diamante…

Porto Alegre, quem me dera sê suas ruas falassem

E no adentrar da noite, suas histórias pudesse me contar

Falaria-me dos passos na madrugada, como se cantassem

As Pegadas de Bebeto Alves, nas ondas sonoras soltas no ar…

Há em mim um pouco do Menino Deus, andando pela Getúlio

Há também um pouco do punk, desfilando pela Osvaldo

Há todo aquele frio do vento na Andradas nas manhas de julho

E o caminho da Farrapos, do centro até São Geraldo…

Porto Alegre, lá me vou pela Borges seguindo-a para o Beira-Rio

Ou quem sabe pela Azenha, até o Olímpico Monumental

O vermelho e o azul, equilibrando-se ao teu meio-fio

E nestas suas sendas, a história de um outro Gre-Nal…

Nas tuas esquinas, meninos vendem o Correio e a Zero Hora

Trazem as notícias do que foi ontem, mas não prevêem o futuro

Ah, Porto Alegre, os meus passos eu firmo em ti agora

E observo na Mauá, o detalhe de um artista pintado no muro…

Ah, Porto Alegre, em tuas ruas um povo que luta e protesta

Os caras pintadas, colonos sem terra, professores e suas sinetas

Também há comemoração, tri-legal tuas ruas sempre abertas

Magia simples, casas antigas, venezianas nas venetas…

Porto Alegre, quem me dera morrer, e assim virar poeira

Esparramando-me pelas solas dos sapatos, nas noites sem lua

Assim estaria nos seus caminhos planos, até em suas ladeiras

E me eternizaria feliz, nos ladrilhos de suas ruas …